PLOFT!

Divido o silêncio atordoante da madrugada
com amigos nada convencionais
e muito menos bem vindos
Soturnos, escondidos...
em suas cascas, casas, esconderijos
secretos e subterrâneos
asquerosos, escrotos, subcranianos...

Por trás das frestas são parasitas famintos
vivem no lixo, prolixos... reviram o estômago
espreitam pelos vãos suas vítimas
vão sugando...sangue-sugas
sugam...secam...cegam
engôdo em pele de insetos
asquerosos, putrídos, ordinários.

Uma barata passa correndo...
lá vai ela, esfusiante...na sapatilha
sapateio...ploft!

Escorre o sangue pestilento...
morte a todos os parasitas, as peçonhas
e insetos nojentos que insistem
em percorrer, invadir e atasanar minha noite
espreitar e contaminar minha madrugada
atordoar minha mente.

Baratas...aranhas...vermes...ploft!
pernilongos...longos pensamentos...
pensamentos pernósticos
pensamentos vadios...
moscas, varejeiras...ratazanas...pow!
pensamentos...pensamentos...em vãos
pensamentos...pensamentos...vãos.
...
Matei a barata!
Descerebrada, o vão que me conforta
é o espaço entre o verme que atormentava
e a lucidez exacerbada de todos os dias.

Cirúrgico

Com a minúcia de um cirurgião
tomo de um bisturi...afiado, cortante
invisto sobre a pele ardente...arfante...
milimetricamente vou rasgando...abrindo
o vermelho jorra...quente, abundante
preciso estancar...gazes secas, estéreis...
preciso parar de jorrar...
Seco o sangue que verte...lá dentro há vida
ainda há...pulsando...gritando...golpe fatal!
Enfio o bisturi...mato, rasgo, corto em pedacinhos...
já sem vida, junto o que restou do que era
e atiro aos abutres que esperam do lado de fora!

Pronto! Com a imaginação aguçada de um poeta
o sangue frio de um "serial killer", e a astúcia
de um "Alfred Hitchcock"...matei você!
Arranquei do peito, e joguei pros bichos!

Agora o mais fácil...suturar o corte...voltar a viver
e encontrar um novo amor!!
Nada que um "James Cameron" não seja capaz de fazer!

(In)consciência

Quem és tu, vulto sem face, ave soturna?
Lanças olhares de pedra na minha sorte
Fulguras por entre frestas inoportuna
espias feito abutre cheirando a morte.

Estocas teus olhos frios em minha pele
procuras entre meus seios a tua alma
vasculhas por entre os meios o que revele
as linhas que te delatem na minha palma.

Quem és tu, para despir-me, e sem pudores
revelar-me os segredos e os pecados
desferir-me em duro golpe os desamores?

Te afastas agourenta, não tens medida!
És vulto atrás do espelho, renegado
és a negra consciência que me avilta!

Da minha janela




Foto: Sheila Tostes


Daqui da minha janela
vejo alamedas floridas
margaridas, violetas
beijos e beija-flores
rosas...ah! Tão belas as rosas!

Daqui da minha janela
vejo e ouço a passarada
tão livres, tão soltos, tão...
tão céu, tão azul
daqui...da minha janela.

Dessa minha janela
não vejo cinza, nem sangue
não vejo o grito nem ouço
o estampido...perdido
daqui, da minha janela.

Dessa minha janela
é, essa que olha ao longe
só o que vejo são sorrisos
alaranjados, furta-cores
sorrisos vivos, sem fome.

E, mesmo quando eu fecho
(a minha janela) ainda assim
ainda assim eu vejo
através, e vejo ainda mais belos
tantos e tantos cenários.

Daqui, da minha janela.

É tão bela essa minha janela!

Ah, quem dera o mundo inteiro
pudesse enxergar através dela!

Daqui...da minha janela...

Quem dera!

Vazio


As palavras silenciam
e ficam lacunas no ar...
Pensamentos soltos
e desordenados
criam asas...
São anjos e demônios
suaves e grotescos...
bem e mal...
Tudo se mistura
funde-se...
no meu silêncio
e o que resta
são sussurros...
ou urros...
num vazio escuro...
medonho...
abissal!

Filosofando


Acredito no saber nato
na intuição, no tato
na lida com o homem
ser complexo
por vezes desconexo
ora apaixonante
ora repugnante
controverso
Acredito no amor bruto
in natura, essencial
do seio materno
ao amor carnal
sentimento visceral
ora redentor
ora destruidor
mas sempre vital
Acredito no homem
ser iluminado
por Deus criado
inquieto
incompleto
inconsistente
imperfeito
obra inacabada
mero conceito
em busca do tudo
ou do nada
que o transforme
que o complete
que o faça perfeito
ou quase.
Acredito na vida
e por acreditar
existo...mais que isso
insisto...em
simplesmente
Ser.

Passarinhando (ou Quintaneando)

Foto: Dulce Helfer


O tempo é escasso e as horas são vazias
há tanto o que fazer...e o tempo passa
O tempo é escasso e as horas são vazias

As areias da ampulheta escorrem aos olhos

O tudo se amontoa...e o tempo voa
nas horas vazias o nada me impregna
O tempo é escasso e as horas são vazias

Os ponteiros do relógio nunca param

Há tanto o que fazer...e o tempo passa
Sinto-me cheia, plena, abarrotada...do nada
O tempo é escasso...mas as horas...
as horas são tão vazias!

A vida urge, o mundo urge, o amor urge!

Tanto, tanto a fazer...e o tempo...passa...
E as horas são vazias...e o tempo é escasso...
e a areia escorre...e o nada se amontoa
e eu me sinto cheia...de tudo e de nada!

Mas a vida urge...
E o tempo voa...
E o nada, e o tudo, e as horas

Passam!

Eu...passarinho!

O peso do mundo II



Garimpo em meio a escombros
pedaços, restos, marcas, rastros
do que um dia foi, pros ombros
cansados...fardo pesado, infausto!

Tirei dos ombros o peso do mundo
fiz-me de rogada, deixei-me largada
rolou e desmanchou-se...submundo
abaixo de mim...alívio, alma lavada!

Mas levou-me a bancarrota...arrancou
de mim pedaços...partes de pouca monta
supunha na insana conta...nada restou
a não ser a falta absurda, que afronta.

O que busco nos escombros? Não sei.
Há muito que nada sei...desde que dei
de ombros ao mundo...deixando ruir assim
com ele, partes...parcas partes de mim.

Nos teus braços



Suavemente adormeço...incólume, serena
envolta numa querência tanta...tamanha
que não há dragões de fogo, ou gladiadores
nem monstros marinhos, ou desamores
capazes de perturbar uma paz tão plena!

Sinto-me protegida...por teus braços enlaçada
livre de todo perigo...distante de todo temor
presa no teu abrigo...liberta por teu amor!

Ah! Este abraço bendito!
Grilhão em flores forjado...calabouço tão desejado!
Prisão que me torna livre...nos braços do meu amado!

Como dois querubins

Hoje os meus olhos cruzaram mar
desbravaram um oceano sem fim
fitaram o azul dos olhos teus
que colhiam estrelas no céu
para enfeitar o meu jardim!

Ofertou-me os teus jasmins
num ramalhete de puro lume
flertou comigo, cobriu-me
entrelaçou-me em teus braços
banhou-me do teu perfume!

Feito dois querubins incólumes
adormecemos à maresia
nus dos nossos pecados
pelo nosso amor banhados
abençoados pelo novo dia!

Em meio ao nada

No asfalto quente uma fresta que rompe
água da chuva, restos, poeira
acúmulo, adubo sem eira
aos poucos um resquício de vida
desponta, aponta, resiste

Entre largas passadas da vida agitada
pés descalços
biroscas, peladas
pipas içadas, cortantes
balas perdidas, vidas ceifadas

Brota o verde, sobrevivente imponente
como a tentar proteger
desafiando leis
rasgando cimento armado
mostrando a força que tem

E, em meio à tantas agruras
do dia a dia massante,
dessa luta impávida
desse viver desgastante
ecoa da fresta um grito
mudo, calado
exaurido

O grito da esperança
que cala, mas nunca se cansa!

Crisálida adormecida

Como a larva deselegante

asquerosa e sem beleza

torna-se bela e viçosa

num milagre da natureza

uma crisálida adormecida

torna borboleta e ganha vida

Assim também eu nos teus braços

sou crisálida em sono profundo

teu amor transforma em beleza

as dores que carrego do mundo

teus carinhos me acalantam

teus olhos velam meu sono

teus lábios proferem versos

que me tiram do abandono

acordo banhada em adornos

ganho cor, brilho e asas

me liberto do teu corpo

mas dele fiz minha casa

Bato as asas pra te encantar

faço fita pra te ganhar

Não quero sair dos teus meios

nem quero voar pro infinito

estou presa aos teus enleios

pro teu amor lanço um grito

Sou crisálida em sono profundo

sou borboleta perdida em teu mundo

Apesar de...é Natal!

Tem um menino na rua

pés no chão, cachimbo na mão

e é natal no mundo (da lua?)

Tem uma menina com sua boneca

trazendo um filho na barriga

e o natal enfeitando a avenida

Tem uma anciã catando latinha

pra fazer a ceia da filharada

é natal, a cidade toda enfeitada

Debaixo da ponte, de papelão e jornal

tapetes persas, colchões King size

e tem festa, ali também é natal!

Natal é tempo de que?

de festa, comilança,alegria!

De violência nas ruas

de agressões e abusos

de bebedeira e luxúria

de excesso de hipocrisia!

Natal não é vinte e cinco

Natal não é mais valia

Nascer é ter nova vida

é renovar esperanças

é ver o futuro estampado

nos olhos de uma criança

Natal é nascimento

e se nasce todo dia!

Dueto

O tempo parece ter parado

coração em descompasso

O pensamento ansioso e revolto

estou só...em mim sinto teu corpo

Desejo te encontrar,você não vem

Quero de novo sentir tua presença

seu olhar a me queimar a alma

sua pele macia que acaricio

seu toque suave me tirando a calma

A porta se abre, a brisa te traz

Um arrepio gostoso me invade

sinto teu cheiro, te sinto mais perto

Teu aroma doce e inebriante

em ti me perco, és o meu deserto

Meus olhos se enchem de emoção

nossos corpos em total sintonia

estamos entregues à paixão

absortos em plena maresia

eu sou teu mar, você, minha calmaria.

O tempo parece ter parado de novo

Mas agora estás aqui...

(Composição em parceria com meu querido amigo José Roberto Vaiscenkovas)

Dia da consciência branca

Da minha terra saí

para da tua cuidar

e dela só consegui

o leito prá me deitar

Corpo dolorido

sangue escorrido

nas chibatas e no tronco

no duro castigo

Sangrei por nada

sangrei por tudo

e com o vermelho do meu sangue

escreveste sua históri

ae ganhaste a sua glória.

Fui o burro de carga

fui a negra da senzala

fui a ama de leite

fui a amante indolente

fui o negro fujão

fui o capacho, o estorvo

fui o liberto abusado

só não fui nunca gente

muito menos respeitado.

A honra e a dignidade

à força foram resgatadas

Por Zumbi, negro bendito

um líder do negro sofrido.

Hoje tenho a certeza

meu sangue não tem nobreza

mas corre nas minhas veias

o mesmo vermelho vivo

que tantas vezes limpei

nas regras e curativos

do branco ingrato e altivo.

De nada vale o orgulho

a arrogância o esnobismo

na hora da dor e da morte

não temos cor nem valia

somos pequenos e pobres

incapazes e sem valentia.

O pó de que fomos feitos

na vala profunda um dia

será a coberta do leito

donde encerra nossa agonia.

Imagem: Café - Cândido Portinari

Surra de peia

A passagem que eu conto agora

Não tem príncipes nem reinos

não é de amor essa história,

mas tem amor nos enleios.

Num sertão dos cafundó

numa terra esquecida

vivia um pai muito só

seu filho era sua família.

Esses pobres, pai e filho,

de tristezas faziam dó

abandonados pelo destino

que da vida apertava o nó.

A seca cruel e medonha

dizima muitas famílias

naquela a dor foi tamanha

levou mãe, e duas filhas.

O pai em desatino de morte

garrô firme na bebedeira

tentando afogar a má sorte

e a tristeza derradeira.

O filho sem muita certeza

daquela ventura ingrata

fazia danura e proezas

e caía na peia e chibata.

E assim a vida passava.

Entre muitas surras de peia

muitos porres, chibatadas,

e a miséria que aperreia.

Mas o destino maltrata

às vezes até exagera

e em outras ele desata

nós que ninguém espera.

Numa das suas mazelas

dá uma lição nesses dois

ensina que quem cria feras

colhe feridas depois.

Num desses embates danados

o menino se vê em falso

o pai na cachaça afogado

ajeita a peia no encalço.

Corre desajeitado,

sem galeio nem firmeza

mas tá destinado ao fato:

Tem castigo essa proeza.

Grita o pai embriagado:

Arre, que dessa vez eu te cato!

vem aqui seu renegado!

É hoje que eu te mato!

No fundo do sítio seco

duas grandes amoreiras

servem sempre de alento

nessas horas derradeiras.

Corre moleque danado

cria asas nesses pés

sobe e espia calado

que hoje acaba esse revés.

O que houve não se sabe

não concebe explicação

não tem dotô e nem padre

que responda essa questão.

A peia do pai malvado

contra ele se voltou

e o filho agora assustado

sua sorte espiou.

Era tamanha a aberração

do pai se batendo sózinho

que o filho de coração

sentiu a dor do paizinho.

Vendo escorrer a sanguera

dos cortes que a peia fazia

desceu logo da amoreira

e viu o pai na agonia.

Arrastou seu pai de mal jeito

o peso era demais prá um mirrado

era bem grande o sujeito

e o filho lhe deu cuidado.

Limpou suas feridas

fez curativo ajeitado

acarinhou o paizinho

sentindo remorso o coitado.

Depois desse episódio

a miséria não estancou

as feridas e o ódio

do peito foi que apagou.

O amor do pai e do filho

naquela dor partilhada

foi como a flor do sertão

que floresce em meio ao nada.

E os dois em meio à miséria

de uma vida muito triste

agora têm a certeza

de que o amor resiste.

Tem poder de curar dor

tem força prá suportar

só quem vive sem amor

é que morre sem lutar.

Não carece de aplaudir

nem fazer exaltação

o que lhes contei aqui

são coisas do coração.

É só uma história triste

com final mais a contento

é só o amor que insiste

em não ver mais sofrimento.

(A imagem que ilustra o texto é Retirantes, de Cândido Portinari.)

O Milagre

Em cruz, lanço-me suavemente ao sabor do vento

sou tal qual as folhas outonais em queda livre,

cerro as janelas d'alma, deixo que o ar puro me invada,

respiro, absorvo, colho com as mãos o suor das nuvens

que me saúda molhando a fronte, em pequenas gotas orvalhadas.

Misturo os sons, embaralho os tons,desenho mil sóis,

gorjeios de pássaros viram girassóis que viram botões

botões de flor, que se abrem em coachos de pequenos batráquios,

pirilampos iluminam o furta-cor das flores, que perfumam as gotas

que molham meus pés sobre a terra fofa.

Da terra me vem o aroma fresco da chuva anunciada pelas gotas serenas,

da casa me vem o sabor através da fumaça cheirosa, dos negros grãos,

que as negras mãos trataram e destilaram em pano alvo e grosso,

tecido, costurado, encaixado no bule espelhado pelas mesmas mãos.

Na copa frondosa do pinheiro, vida que se faz anunciada.

O pequenino ninho guarda cuidadosamente o que será uma dádiva,

a noite cai, a casa se acomoda, e o novo dia aguarda ansioso.

Desperta-se ao som do cantor mor, garboso e viril,

e ao aroma da noite orvalhada que se vai no encalço do vento.

No pinheiro altivo e orgulhoso, ouve-se o novo som do novo dia.

Vida que salta aos olhos, milagre da natureza, amor em forma de beleza.

Como são lindos os filhotes de beija-flor.

O último poema

Ouve amor?
É nossa canção.
Dança comigo agora
cola teu corpo ao meu
e, de olhos fechados
sente-me arder
na infinita alegria
de me saber tua.
Toma meus lábios.
Dá-me t...
Uma lágrima incontida deixa cair-se sobre a folha, manchando as letras e interrompendo a leitura. As mãos ocupadas nada podem fazer. Numa delas o diário, pesado demais para tanta fragilidade, e a outra, segura com carinho a mão de quem foi durante cinquenta anos seu companheiro de versos e de vida, mão cansada e marcada pelo tempo. Fraca, flácida e de uma palidez translúcida, mas quente o suficiente para uma última carícia.
Um sussurro. Continua meu amor, só mais este.
Os olhos marejados voltam-se para o papel, e a voz agora mais fraca continua o poema:
Dá-me tua língua
sedenta de mim.
Mergulha-a na minha boca
sorvendo todo mel.
Deita-me em ti
deixa aninhar-me em teus braços
acalanta-me agora.
Prepara meu corpo que é hora
de possuir-me.
Só tu tens esse direito
só tua sou de bom grado.
Vem com tua paixão ardente,
transforma meu corpo quente
na tua última morada.
Vem meu amado.
Um arrepio, um aperto forte no peito, quase uma súplica, trazem um sentimento de medo, dor, tristeza e saudades.
O som agudo e a linha reta do monitor cardíaco, confirmam que a poesia acabou. Ela fecha o diário, segura firme a mão já sem vida, mas que conserva ainda seu calor, e verte. Não lágrimas, mas versos.

Rascunho

Desenho feito criança que brinca.

Faço contornos, rabiscos,

garatujas, pontos e riscos.

Faço uma linha contínua,

uma curva retilínea,

na minha idéia infantil,tudo é possível,

todo azul é anil,

cem vezes cem é sempre mil.

As cores do meu desenho

Pintaram de azul meu infinito,

o espaço onde bato minhas asas,

onde lanço meu grito,

onde me faço, me desfaço, descompasso,

e descanso dos meus fiascos.

Pintaram de rosa minha infância.

Minhas memórias são pink e punk,

infantis e infantes,

fragmentos de instantes, de momentos,

prontamente em posição de sentido!

Ou sem.

Sentido.

Pintaram de marrom o meu chão.

Minha raiz, meu pé, minha diretriz.

Um quase negro, quase escuro, obscuro,

mais vivo do que morto,

mais terra fofa do que cova funda.

Mais chão do que abismo.

Mais eu do que eu mesma.

Pintaram de verde minha esperança.

O verde da minha verdade, que acredita,

o verde da minha saudade, que espera,

o verde que eu quero ver,

antes que de amarelo se pinte,

e deixe de ser.

Pintaram de amarelo o meu sol.

Meus raios, meus fragmentos,

pedaços dos meus ais e lamentos,

amarelo, meu ouro,

amarelo, meu tesouro.

Amarelo de mim, energia cósmica.

Em mim.

Pintaram de vermelho minha paixão.

Pulso que pulsa em mim.

Sangue que ferve, veias que saltam.

Meu carmim.

Fogo, explosão, confusão.

Vermelho tenso, intenso,

vermelho insensato,

vermelho que seduz e induz.

Vermelho de fato.

Pintaram de preto meu pensamento.

Meu tormento e meu desalento,

negros são.

Como negras são as memórias passadas,

da história surrada, das surras levadas,

pela negra verdade,

pelo negro juízo,

do que é negro, sem que negro se pareça.

E, o que de fato negro é,

a pele, a cor, a raça,

maltratos traz de herança, e de graça,

pela negritude cruel da raça.

Humana!

Pintaram de branco minha paz.

Minha fé, meu sossego, minhas vontades,

meus desejos.

Brancas são as manhãs de chuva,

brancos são os dentes entreabertos do contento,

brancos são meus sentimentos.

Puros ou impuros,

livres ou isentos,

mas brancos apenas pela ausência do preto,

pela alva aparência do que em mim se desenha.

E de muitas cores pintaram minha história.

Só esqueceram de colorir minha palidez.

O transparente sem graça do talvez.

O não sei, o quase nada, o mais ou menos,

melhorado, mas nunca acabado.

O inseguro, insensato, inconstante,

o nunca de fato, mas sempre sem razão.

De ser.

Não obstante.