O Milagre

Em cruz, lanço-me suavemente ao sabor do vento

sou tal qual as folhas outonais em queda livre,

cerro as janelas d'alma, deixo que o ar puro me invada,

respiro, absorvo, colho com as mãos o suor das nuvens

que me saúda molhando a fronte, em pequenas gotas orvalhadas.

Misturo os sons, embaralho os tons,desenho mil sóis,

gorjeios de pássaros viram girassóis que viram botões

botões de flor, que se abrem em coachos de pequenos batráquios,

pirilampos iluminam o furta-cor das flores, que perfumam as gotas

que molham meus pés sobre a terra fofa.

Da terra me vem o aroma fresco da chuva anunciada pelas gotas serenas,

da casa me vem o sabor através da fumaça cheirosa, dos negros grãos,

que as negras mãos trataram e destilaram em pano alvo e grosso,

tecido, costurado, encaixado no bule espelhado pelas mesmas mãos.

Na copa frondosa do pinheiro, vida que se faz anunciada.

O pequenino ninho guarda cuidadosamente o que será uma dádiva,

a noite cai, a casa se acomoda, e o novo dia aguarda ansioso.

Desperta-se ao som do cantor mor, garboso e viril,

e ao aroma da noite orvalhada que se vai no encalço do vento.

No pinheiro altivo e orgulhoso, ouve-se o novo som do novo dia.

Vida que salta aos olhos, milagre da natureza, amor em forma de beleza.

Como são lindos os filhotes de beija-flor.

O último poema

Ouve amor?
É nossa canção.
Dança comigo agora
cola teu corpo ao meu
e, de olhos fechados
sente-me arder
na infinita alegria
de me saber tua.
Toma meus lábios.
Dá-me t...
Uma lágrima incontida deixa cair-se sobre a folha, manchando as letras e interrompendo a leitura. As mãos ocupadas nada podem fazer. Numa delas o diário, pesado demais para tanta fragilidade, e a outra, segura com carinho a mão de quem foi durante cinquenta anos seu companheiro de versos e de vida, mão cansada e marcada pelo tempo. Fraca, flácida e de uma palidez translúcida, mas quente o suficiente para uma última carícia.
Um sussurro. Continua meu amor, só mais este.
Os olhos marejados voltam-se para o papel, e a voz agora mais fraca continua o poema:
Dá-me tua língua
sedenta de mim.
Mergulha-a na minha boca
sorvendo todo mel.
Deita-me em ti
deixa aninhar-me em teus braços
acalanta-me agora.
Prepara meu corpo que é hora
de possuir-me.
Só tu tens esse direito
só tua sou de bom grado.
Vem com tua paixão ardente,
transforma meu corpo quente
na tua última morada.
Vem meu amado.
Um arrepio, um aperto forte no peito, quase uma súplica, trazem um sentimento de medo, dor, tristeza e saudades.
O som agudo e a linha reta do monitor cardíaco, confirmam que a poesia acabou. Ela fecha o diário, segura firme a mão já sem vida, mas que conserva ainda seu calor, e verte. Não lágrimas, mas versos.

Rascunho

Desenho feito criança que brinca.

Faço contornos, rabiscos,

garatujas, pontos e riscos.

Faço uma linha contínua,

uma curva retilínea,

na minha idéia infantil,tudo é possível,

todo azul é anil,

cem vezes cem é sempre mil.

Menos um

Terminou a parada, cada um pro seu lado, os home no encalço.
Havia uma pedra no seu caminho, no seu caminho havia uma pedra.
Já na delegacia, machucado pelas "pedras" do caminho, tinha que dar o serviço. Seu silêncio custaria muito caro.
Depois de alguns dias, algumas escoriações, fraturas, e traumas, estava de novo nas ruas. Entregue a própria sorte. Sorte seria se tivesse tempo de falar do que não foi falado.
Não teve.
O projétil, sem origem certa, tinha destino certo, certeiro. Veio num zunido, e com um filme, que em segundos o faria voltar ao passado. O seu, a única coisa da qual tinha a posse.
Lembrou-se das peladas no campinho, ao lado do lixão. Da primeira namorada, dos beijos quase sempre roubados, como tantas outras aquisições ao longo de sua pequena história. Lembrou-se do primeiro porre, o primeiro de muitos outros que vieram, seguidos de muitos outros deslizes. Baseados, carreiras, cachimbos, alucinantes, alucinados, alucinóginos.
Lembrou-se da velha mãe surrada pelo velho pai, surrado pelo filho, que era surrado pelo nada da vida. Que de tão cansados, (pai e mãe), ainda sentiam pena daquela pobre vida perdida. Lembrou-se do filho...um projeto ainda. O primeiro de uma vida.
Nenhuma lágrima, nenhum arrependimento.
Apenas um suspiro, o último. Aliviado.
Menos um.

As cores do meu desenho

Pintaram de azul meu infinito,

o espaço onde bato minhas asas,

onde lanço meu grito,

onde me faço, me desfaço, descompasso,

e descanso dos meus fiascos.

Pintaram de rosa minha infância.

Minhas memórias são pink e punk,

infantis e infantes,

fragmentos de instantes, de momentos,

prontamente em posição de sentido!

Ou sem.

Sentido.

Pintaram de marrom o meu chão.

Minha raiz, meu pé, minha diretriz.

Um quase negro, quase escuro, obscuro,

mais vivo do que morto,

mais terra fofa do que cova funda.

Mais chão do que abismo.

Mais eu do que eu mesma.

Pintaram de verde minha esperança.

O verde da minha verdade, que acredita,

o verde da minha saudade, que espera,

o verde que eu quero ver,

antes que de amarelo se pinte,

e deixe de ser.

Pintaram de amarelo o meu sol.

Meus raios, meus fragmentos,

pedaços dos meus ais e lamentos,

amarelo, meu ouro,

amarelo, meu tesouro.

Amarelo de mim, energia cósmica.

Em mim.

Pintaram de vermelho minha paixão.

Pulso que pulsa em mim.

Sangue que ferve, veias que saltam.

Meu carmim.

Fogo, explosão, confusão.

Vermelho tenso, intenso,

vermelho insensato,

vermelho que seduz e induz.

Vermelho de fato.

Pintaram de preto meu pensamento.

Meu tormento e meu desalento,

negros são.

Como negras são as memórias passadas,

da história surrada, das surras levadas,

pela negra verdade,

pelo negro juízo,

do que é negro, sem que negro se pareça.

E, o que de fato negro é,

a pele, a cor, a raça,

maltratos traz de herança, e de graça,

pela negritude cruel da raça.

Humana!

Pintaram de branco minha paz.

Minha fé, meu sossego, minhas vontades,

meus desejos.

Brancas são as manhãs de chuva,

brancos são os dentes entreabertos do contento,

brancos são meus sentimentos.

Puros ou impuros,

livres ou isentos,

mas brancos apenas pela ausência do preto,

pela alva aparência do que em mim se desenha.

E de muitas cores pintaram minha história.

Só esqueceram de colorir minha palidez.

O transparente sem graça do talvez.

O não sei, o quase nada, o mais ou menos,

melhorado, mas nunca acabado.

O inseguro, insensato, inconstante,

o nunca de fato, mas sempre sem razão.

De ser.

Não obstante.